МЕТЕЛЬ
Маленькая поэма
Как-то январской ночью, о погоде не беспокоясь,
хотя ещё с вечера сильно разгулялась метель,
я торопился к станции, на самый последний поезд,
который меня подобрал бы на скрещенье путей.
Всего-то три километра надо было протопать
среди открытого поля по дороге прямой.
Я был тогда ещё молод, и путь был вполне проторен,
и уж очень хотелось поскорей добраться домой.
А ветер меня шатает, и видимость – еле-еле,
и столь немногого надо, чтобы сбиться с пути.
А ведь мог бы подумать, что пробираться в метели –
вовсе не то же самое, что обычно идти.
Кто чего-то боится, с тем и случится это –
такая примета возникла не на месте пустом.
Вроде б иду по дороге, но тьма вокруг без просвета;
а где же всё-таки станция – вдруг подумал о том.
Тут меня и прошибло – события не упреждаю,
но это на самом деле уже совсем не игра:
а ежели заблудился? а ежели опоздаю?
где мне тогда придётся куковать до утра?
Это ведь только в сказках славно во́ поле чистом,
а тут и мороз, и ветер, и темнота ни зги.
Кого попросишь о помощи? Я был тогда атеистом,
но прошептал нелепо: – Господи, помоги!
Была услышана просьба или просто совпало,
но в моём приключении переменился сюжет,
и впереди по ходу чуть посветлее стало,
и я догадался, что это – в дальнем окошке свет.
Это была не станция, это был небольшой посёлок,
что от железной дороги лежал совсем в стороне.
В метели он был беззвучен, был в нём полночный морок;
в одном лишь доме не спали – оттуда и свет в окне.
Я постучал в окошко, и мне сейчас же открыли,
отогрели и накормили, не спрашивая, кто таков.
Я спал там без задних ног; помню, что снились крылья,
на которых мне удавалось улететь от оков.
Поутру разбудили, извинившись, что очень рано:
– Успеешь на первый поезд, – и объяснили, как.
Всё это было прекрасно. Всё это было странно.
Я добрался до станции, невзирая на мрак.
И ехал в рабочем поезде, дым табачный вдыхая,
невыспавшуюся голову к чужому плечу клоня
и совершенно не зная, что эта погода плохая
резко и необратимо изменила меня.
Август 2020