ОДИН ГОД цикл стихотворений ДРУГУ. ЯНВАРЬ
Александру Грачёву
Мы за столом сидим давно среди неубранной посуды. Не опасаемся простуды, и открываю я окно. А то, чего боимся мы, не принесёт морозный воздух: не холода даруют возраст предощущения зимы. Я в сорок лет его постиг, я долго был хоть жив, но болен – с землёй соединявший корень отсёк я, Бог меня прости. Твоя стихийнейшая мощь мне помогла подняться снова. И вот сидим, молчим сурово, и я не знаю, чем помочь. Пал на тебя сегодня снег, и плечи в холоде поникли, – не встреча вышла, а поминки по лету или по весне. Похоже, и тебе, мой друг, пришла пора итожить что-то. О, это тяжкая работа, когда уверенность из рук, из глаз уходит, из души, как обещанье обнищанья на долгий срок, и на прощанье ей лишь рукою помаши... Что делать с этим вечным злом? Молчали мы иль не молчали, оно как трещина в металле при испытаньях на излом. И чтоб не впасть во власть тоски, мы отправляемся отсюда: один – на кухню, мыть посуду, другой – к шоссе, ловить такси.
ИЗ ПИСЬМА. ФЕВРАЛЬ
...А волосы твои – льняная лава, глаза огромны и красива грудь, и всё это легло в меня недавно, как семена ложатся в мёрзлый грунт. Пройдёт зима, густая и пустая, накатятся иные времена, и может быть, что я ещё оттаю, но не подарят всходов семена. Ну почему же так, скажи на милость, что у меня всё вразнобой всегда? Когда бы ты хоть осенью явилась – а ты пришла в такие холода!..
ПРИСНИЛОСЬ. МАРТ
Приснилось, что я прокажённый, что рядом стоят, немея, друзья со своими жёнами, – глядят, а коснуться не смеют. А я говорю: – Это верно, со мной общаться опасно. На полке у самой двери оставьте вино и припасы и больше не приходите – ведь всё в этом мире хрупко, а если мне позвоните, протрите карболкой трубку. ...Расходятся мои гости, у двери смущённо вздыхают, словно вода из горсти, по капельке вытекают. Я улыбаюсь привычно, а с неба ночные зори глядят себе безразлично в двухкомнатный лепрозорий.
СТАРУХА. АПРЕЛЬ
Через подземный переход старуха, скрючившись, бредёт.
Войдя в бетонную коробку, где кафеля больничный блеск, она идёт настолько робко, как будто здесь дремучий лес и под ногою – не решётка и не асфальтовый накат, а зелень топкого болота, и кочки щупает нога.
А над землёю сине-сине, а над землёю облака, и молодость в нетленной силе так бесконечно далека!..
РАССВЕТНАЯ ПЕСНЯ. МАЙ
Я надену часы и защёлкну браслет, мягкий блик по стене заскользит сиротливо, и тотчас на стекле загорится рассвет фиолетовым и фиолетово-серым отливом.
Но пока приоткрывшийся угол окна не украсился радужным майским нарядом, я спасибо тебе прошепчу, тишина, за дыхание то, за дыхание тёплое рядом.
Тот разделит со мной эту добрую новь, кто, как я, потерял, потерял всё на свете, и однажды ушёл в беспросветную ночь, и, однако, сумел возвратиться к себе на рассвете.
Я надену часы и защёлкну браслет, мягкий блик по стене побежит торопливо, и тотчас на стекле запылает рассвет красно-жёлтым пожаром над пенисто-белым приливом.
ВОСПОМИНАНИЕ О ПОЖАРЕ. ИЮНЬ
Как в жаркий день соломенная хата, горит контора Главкинопроката. Горят десятки тысяч метров ленты – журналы, фильмы, кинодокументы. Сгорают биографии и судьбы, сгорают и преступники, и судьи, вожди и толпы, гении, солдаты горят, жестоким пламенем объяты. Бессмысленны пожарников заботы: не помогают помпы и брандспойты, не помогают ни вода, ни пена, и всё дотла сгорает постепенно. Стою в кругу товарищей с Товарки, а пламя в наши лица пышет жарко. Пока ещё я юный и весёлый, и верю постулатам средней школы, и не могу понять умом ребёнка, что всё это – ускоренная съёмка и что не раз над жизни этажами невидимые полыхнут пожары – болезни, сумасшествия, измены, – и не помогут ни вода, ни пена!.. Ещё стеллаж обрушился, прожжённый, а я стою, гляжу заворожёно, как, извиваясь, погибает плёнка... Нет, это всё – замедленная съёмка, и я пойму спустя десятилетье, что всё наоборот на белом свете: без всякого пожара, но по сути сгорают и преступники, и судьи, вожди и толпы, гении, солдаты горят, прошедшим временем объяты, – быстрей пожара, пламени быстрее вершит свой суд безжалостное время!..
КОНИ УДАЧИ. ИЮЛЬ
Выхожу, не скрывая лица и улыбки не пряча, ибо кони стоят у крыльца – это кони удачи. И на мой откликаются зов, и в ушах уже свищет, и летит быстроходный возок по былым пепелищам!..
Хоть на час, но опять становлюсь молод я и отчаян, а сгоревших обителей грусть поросла иван-чаем. Но пока мы летим через гать и натянуты вожжи, я всё время пытаюсь понять: отчего так тревожно?
Пролетаю крутой поворот, не задев за деревья... Что-то мне необычно везёт всё последнее время, что-то очень рассеялся мрак, и боюсь потому-то, что дорога в глубокий овраг обрывается круто!..
ГОРОД. АВГУСТ песня
Отпускная суматоха у людей сбивает ноги, все несутся, закусивши удила. Только мне сегодня плохо, мне сегодня одиноко, и никто не спросит даже, как дела.
Под субботу с воскресеньем обострится этот голод, и внезапно я почувствую – пора, и возьму билет на север, и к тебе приеду, Город, – повстречай меня, пожалуйста, с утра.
Повстречай дождём недружным над седой водой залива, проводи меня до ближнего угла, и напомни мне, что нужно жить на свете терпеливо, и спроси меня тихонько: – Как дела?
После дней таких коротких я тебя покину, Город, и, на лучшие надеясь времена, увезу свою находку – деревяшку, на которой отпечаталась прибойная волна...
НА ВОЛГЕ. СЕНТЯБРЬ
Я сижу у тихой пристани, мимо Волга волны катит, и смотрю печально-пристально на пришедший снизу катер. На корме арбузы горкою ещё издали заметны, а до города до Горького ровно тридцать километров. Возле касс людей кружение и у трапов теплоходных, и в моём распоряжении пять часов, совсем свободных. Можно плыть и плыть бесхлопотно по воде почти зелёной... Но ни купол церкви крохотной, ни пожар осенних клёнов, ни самой реки величие не затрагивают душу – овладело безразличие: просто так сиди и слушай что-то тихое, печальное, как осенняя погода, – то ли бьёт волна причальная, то ли всхлипывает кто-то...
ПИВО. ОКТЯБРЬ
Ещё далеко до субботы, но с делом покончены счёты, и вечером после работы мы с Альгисом едем в пивбар, чтоб выразить неторопливо своё отношение к пиву, и к рыбе с монетным отливом, и к жареным ломким бобам.
На улице хмуро и сыро, и очередь будто застыла. Пластину засохшего сыра грызём, прислонясь к косяку. Но вот отворяются двери, и сразу же щиплет нам веки, бьёт в уши и запахом веет, и вмиг разгоняет тоску!
Здесь наше жилище отныне, где воздух от курева синий и в локонах медных богиня закуску несёт и кувшин. Кто нам в ликовании равен? Ведь Каунас пивом преславен – московский приятель мой Савин уж тут бы усы распушил!
Неслышно подходит Альбина, кувшин заменяет кувшином. Сначала пьём духом единым, потом понижается темп. Четвёртый кувшин уже начат, а рядом смеются и плачут, и курят, и пьют, и судачат, касаясь немыслимых тем.
Столы и скамейки из дуба черны и отёсаны грубо. Мы вновь наливаем друг другу, и снова наполнен кувшин. Исчезла копчёная рыба – и вновь на тарелке. Спасибо. Но мы всё равно не ушли бы – был, видно, удачен почин.
И всё-таки бар закрывают, столы кипятком омывают, на улицу смесь выплывает литовских и матерных слов. Туман опускается сивый на Неман безбожно красивый, и радостью, древней, как пиво, наполнены мы до краёв...
ВОЗВРАЩЕНИЕ. НОЯБРЬ
На Казанском в такси сажусь: за три дня притомился в дороге я да везу основательный груз кызылкумского плодородия. Чемодан и мешок вещевой спят в багажнике, слуги верные. Привалившись к стеклу головой, засыпаю почти мгновенно я. Возвращается лето в мой сон – по песку колея колёсная, добела раскалённый песок, даже тень – и та раскалённая. Жаль, что это только во сне, а в Москве на последнем месяце ходит осень, и первый снег в свете фар отчаянно мечется. Так мираж переходит в быль, сновиденьем смятенье выразив... Отъезжает автомобиль, вещмешок с чемоданом выгрузив. Словно переступив провал, у подъезда стою, ошарашенный: я ведь адреса не назвал, и водитель его не спрашивал...
НА КРАЮ. ДЕКАБРЬ
Вскрикиваю во сне и просыпаюсь со стоном: держусь из последних сил над остроскалым каньоном. У пропасти на краю, над самой кромкой обрыва уж как-то мне удалось в камень вцепиться счастливо. Помню, что был прыжок, и что-то во мне взлетело, помню, ветер ожёг моё невесомой тело! Но прошлое на ногах гирей пудовой виснет, и неудачный прыжок будет мне стоить жизни: я падаю, падаю вниз, неудержимо паденье, и вдруг на ногтях повис – и мёртвое пробужденье. Встаю, смотрю на часы, воду пью из-под крана. Как рано ещё на земле, Господи, как же рано! Бьёт меня тихий озноб. Ныряю под одеяло. Словно заезженный фильм, пускается сон сначала: падаю, падаю вниз в проклятом том сновиденье, в падении сладость и боль слились, как в грехопаденье, оцепенело повис над чёрным провалом бездонным, вскрикиваю во сне и просыпаюсь со стоном...
Январь - февраль 1978
|