в
жанре поэмы
СТАРАЯ АПТЕКА
Блещет лакированная стойка,
два
стеклянных шкафа во всю стену.
На
одном написано Heroica,
на
другом написано Venena.
Снадобья одно другого круче
лекари в рецептах накропали,
и
провизор с осторожным ключиком,
думая, стоит перед шкафами.
Если
пренебречь заветом Божьим
и
разжечь гордыню в человеке,
это
скольких осчастливить можно бы,
на
день успокоить и навеки!..
Жизнь и смерть от пустяков зависят,
от
причин таинственных и разных,
и
провизор вытирает лысину:
пот
прошиб от мыслей несуразных.
Впрочем, представленья эти ложны
или
же верны, но не настолько, –
в
лысый череп все они заложены
мной, стоящим у аптечной стойки.
А
провизор достает из шкафа
два
сосуда в золотистом глянце
и на
столик розового кафеля
тихо
ставит для манипуляций.
И
вручая пузырёк с наклейкой,
голову свою вжимает в плечи,
мрачно бормоча:
– Уж
эти лекари –
наловчились: лечат и калечат!..
Стар
провизор и стара аптека,
окна
в ней с молочными шарами.
Свет
молочный под моими веками.
Холодно и смутно вечерами.
КРАСНЫЙ ЗАКАТ
Солнце закатное прячется за облака.
Несколько капель накапаю из пузырька.
Действо банально, и в действе банальная суть:
надо
уснуть.
Красный закат остальные цвета погасил.
Чтоб
сохранились остатки стремлений и сил,
прежде чем снова пуститься в мучительный путь,
надо
уснуть.
Снадобье пью непривычно протяжным глотком.
Странное дело: и запах, и вкус незнаком.
Через минуту клоню подбородок на грудь:
надо
уснуть...
Что
происходит? Мой старый привычный диван
стал
непомерен, как будто под дом котлован!
Вряд
ли на нём я заметен хотя бы чуть-чуть...
На-до-ус-нуть...
Я
уменьшаюсь, мои исчезают следы;
ниже
травы и, конечно же, тише воды,
мысли последней скользящую змейку ловлю...
Сплю.
ДОРОГА ВО ТЬМЕ
Нет
конца дороге длинной,
подступает темнота.
Обнажённые долины –
ни
берёзки, ни рябины,
ни
ракитова куста,
ни
резного палисада
с
тёмным фикусом в окне,
ни
деревни, ни посада, –
только вёрсты полосаты
попадаются одне...
Путь
разбитый, стародавний,
тишина да пыль на нём,
да
порой из дали дальней
звон
почудится кандальный
и
уйдет за окоём,
что
багрово обозначен –
чуть
заметна полоса...
Звон
уйдёт, затихнут плачи,
растворится лай собачий
и
хмельные голоса.
Вот
прошла в размыве лога
тёмно-красная река,
и в
чернильной тьме дорога,
только светят издалёка
три-четыре огонька.
Но
достанет ли отваги
расстоянье превозмочь?
Бедный лоб в холодной влаге.
Впереди молчат овраги.
Ночь.
ЧЁРНАЯ ПТИЦА
Плещет крылами чёрная птица,
хмурая птица аспидной масти.
Птица не в духе, птице не спится –
чуткая птица чует ненастье.
Чёрного древа чёрные сучья,
чёрное небо фоном за ними...
После великой мертвенной суши,
видно, у птицы кости заныли.
Перед грозою мне бы укрыться,
мне
переждать бы годы и беды!..
Плещет крылами чёрная птица,
в
небе сполохи аспидно белы.
Но
не найду я кровли и крова,
чёрное небо фоном за мною.
Время земное, как ты сурово,
как
ты жестоко, время земное!
Ночь
ожиданья длится и длится,
остро запахла красная рута...
Плещет крылами чёрная птица,
смотрят мне в душу два изумруда.
НОЧНОЙ КОСТЁР
Руки
вялы, ноги ватны, голова, как чан...
То-то будет неповадно шляться по ночам.
Ноги
ватны, руки вялы, бесконечна степь...
Лучше влезть под одеяло в теплую постель,
ждать, когда проглянет утро в розовом луче, –
пусть жена сопит уютно на твоем плече,
пусть рука твоя коснётся молодой груди...
Так
ведь нет –
тебе неймётся до огня дойти!
Ночь, дорога, свет случайный, дождик-мишура...
Как
взяла за горло тайна дальнего костра!
Кто
огонь раздул неробко в черноте степи?
У
кого сейчас похлёбка в котелке кипит?
Кто
вглядится, брови морща, в перепляс теней
и
протянет ложку молча и краюху к ней?
Только вот ведь в чём загвоздка –
в малости простой:
будет мягкой, как из воска, память ночи той.
И
подыскивая слово, осознаешь вдруг,
что
не помнишь кострового – ни лица, ни рук, –
в
ореоле тёмно-красном полнится душа
обжигающе прекрасным вкусом кулеша...
КАРАКУРТ
Одурманил полынью овражек,
сверху небо, а снизу кошма...
Сон
во сне так мучительно тяжек,
что
покажется – сходишь с ума.
Снится казнь,
и во сне, цепенея,
ожидаешь покорно конца.
А
проснёшься – полынь, и над нею
паутина почти у лица.
И
смутив немистический разум
представлением неба в лоскут,
потаённым рубиновым глазом
мне
в зеницы глядит каракурт.
И
движение липкого страха
в
тот же миг возникает во мне:
это
та же тяжёлая плаха,
что
во сне, – но и это во сне!
Понимаю и всё-таки медлю
с
каракуртом в овражке вдвоем,
паука ощущая, как петлю
на
задушенном горле моем.
Совершенствуюсь в позах застылых
и в
движениях легче пера:
чуть
не так – он вопьётся в затылок,
и
окончится эта игра.
Ах,
игра со смертельным исходом,
миг
придёт – и спасения нет!
И не
тешься грядущим восходом:
каракурту что темень, что свет.
Рассыпаются мыслей обрывки,
словно стая при выстреле влёт.
Я
иду с пауком на загривке –
шаг
да шаг –
осторожно –
вперёд...
ЛИВЕНЬ
За
верстой бежит верста, колея пряма.
Уплотнилась духота и сгустилась тьма.
И
когда я изнемог, день пошёл в распыл,
и
стремительный клинок небо разрубил!
И
разверзлась надо мной аспидная мгла,
ливень вылился стеной толстого стекла.
Гром
в неистовстве воды, как удар под дых,
глины вязкие пуды на ногах моих.
Полверсты за полчаса – это не ходьба.
Вдруг – виденье колеса: катится арба.
Два
заезженных вола, а возница сед:
–
Ну, погодка! Ну, дала время для бесед!
Искушать кончай судьбу, колею меся, –
полезай-ка, брат, в арбу – недолга и
вся!
Два
заезженных вола, а возница рад:
–
Будешь прямо из горла? Согревайся, брат!
Пью,
смотрю по сторонам, а возница мне:
–
Приходи на службу к нам – будешь на коне,
то
есть будешь на арбе; место – облучок,
сыт,
и пьян, и на губе добрый табачок!
Два
заезженных вола, стяжка на ярме...
Вот
куда ты привела, колея во тьме!
–
Друг, спасибо: угостил, разделил беду;
я
развилку пропустил; не пеняй – пойду.
ВСТРЕЧА
Снова секут меня ветер с дождём;
ладно, потерпим и дальше пойдём, –
вот
притерпелась же невдалеке
женщина с зонтиком в слабой руке.
Женщине зонтик уже ни к чему...
Ей
бы сейчас находиться в дому –
тонкому профилю больше подстать
чай
разливать, или книгу листать,
или,
узор по стеклу выводя,
грустно смотреть на разбои дождя...
Как
же в стихию пошла налегке
женщина с зонтиком в слабой руке?
–
Вечер не добрый, но здравствуйте в нём!
Может быть, вместе поладим с огнём?
Спички сухи, у обочины бор;
зонтик прикроет – и будет костёр.
Ножичком острым лучину щеплю
(точны движения, даром что сплю).
Спутница молча прикрыла меня,
вместе глядим на рожденье огня.
–
Красные крылья и чёрный простор –
в
ваших глазах отразился костёр,
и,
как бывает в вагонном окне,
ваше
лицо отразилось в огне...
Тенью улыбки, заметной едва,
женщина эти встречает слова,
слыша их эхо в неистовой мгле:
– Я
вас так долго искал на земле!..
Хвою
подброшу, подброшу кору,
рвётся на части огонь на ветру,
словно во тьму совершает рывок
света, любви и тепла островок.
Низкие тучи легко поборов,
мчится уже среди звездных миров
мой
островок, и на том островке –
женщина с зонтиком в слабой руке...
ДРЕВНЯЯ ЗЕМЛЯ
Дорога струится меж двух монотонных равнин,
высокое солнце, колючие рыжие травы,
и я
на дороге один, совершенно один,
во
рту моём привкус наркотика или отравы.
И
ломит в затылке неясный бесформенный страх,
и
сушит глаза травяное шершавое жженье...
Но
как оказался я в этих пустынных местах,
которым не знаю ни имени, ни положенья?
Зачем я иду в направленье холмистой гряды,
что
дымкой размыта,
и ветер оттуда горячий
доносит дыхание круто солёной воды
и
отзвуки птичьих тоскливых, томительных плачей?
Высокое солнце, и надо бы сделать привал, –
на
вёрсты кругом не найдётся и пяди под тенью...
Я
здесь никогда не бывал – и, однако, бывал,
но
очень давно: за века и века до рожденья.
Не
сразу смогу осознать я догадку свою,
что
это земля моего приобщения к Богу:
я
здесь никогда не бывал, но легко узнаю
холмы, и траву, и жестокую эту дорогу.
Она
по наследству была уготована мне,
но
волей судьбы неразумной, глухой и незрячей
увидеться с нею дано лишь в лекарственном сне,
в
тяжёлой болезни моей, и никак не иначе.
Спасибо, равнины, что вы мне хоть так суждены –
живые, цветные – не мёртвым пейзажиком в раме.
И
лёгкие рвутся от воздуха этой страны,
и
тут я взлетаю и мягко плыву над холмами!..
ПРОБУЖДЕНИЕ
Пробуждаюсь ото сна,
ощущаю лишь одно:
подымаюсь вверх со дна,
опускаюсь вновь на дно.
А
потом уже лежу
на
поверхности воды
и
дышу,
дышу,
дышу,
как
удравший от беды!
А
потом приходит свет,
а
потом приходит шум,
и
опять исхода нет
от
напасти горьких дум.
Вспомню дальнюю гряду,
вспомню рыжую траву
и
опять к тому приду,
что
всю жизнь не так живу.
Прячу стыд и прячу боль,
называю хлебом жмых,
столько лет играя роль
своего среди чужих.
Сам
себя прижал к стене
в
тесных правилах игры,
и
дают просветы мне
лишь
молочные шары.
Так
и жить, глаза закрыв,
или
всё же?.. Где ответ?
...Припозднился твой порыв,
посчитай, на двадцать лет.
А
теперь уж не ершись –
время пишет свой закон:
то
ли сон прошёл, как жизнь,
то
ли жизнь прошла, как сон...
Август - сентябрь 1986 г.